Un Poulet en Oursie

Une histoire doit toujours être finie. Sans fin, une histoire prend le titre infâmant et misérable de « brouillon ». Et mon maître Djédjadjé n’aimant pas les choses regrettables, infâmantes et misérables (excepté lui-même); il me faut vous con(p)ter la dernière, l’ultime aventure d’un poulet en Oursie.  Et parce que happy end il devait y avoir, il s’agit d’une histoire…d’Amour !

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            Zazdarovié! C'est la fin des haricots ! Plus rien à compter. Ca y est, Djédjadjé allait être libéré d’Oursie pour virevolter vers d’autres horizons avec Hevéa corp. Mais quand il n’y en a plus, il y en a encore et ; en se soir de réveillon, le poulet est complètement à la bourre dans ses dernières opérations. Il a rendez-vous à vingt heures pour dîner chez Larouchka à Moscou, et c’est à vingt heure qu’il quitte l’usine à jamais. Si il décide de prendre maintenant le train pour Moscou, il arrivera à vingt-deux heures passées, sachant qu’il devra faire le chemin inverse le lendemain très tôt, car son hôte travaille le jour de Noel. Alors, à quoi bon y aller ?

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Le Destin. Au fond, il s’agit d’une succession de « hasards » et de « chances » dans la vie d’un individu qui, très subjectivement, lui apparaissent liés par « quelque chose » d’inextricable, de mystique. Cette force semble inéluctable, et remplace l’illusion du libre-arbitre et de la décision rationnelle par une vision romanesque, fataliste et parfois transcendantale des « non-choix » réalisés. La mise en abyme de la question du « Destin » est souvent introduit par la question « et si j’avais pris une autre décision », ce en faisant référence à une décision prise de manière plus ou moins impulsive, partiellement ou totalement opposé au choix de raison.

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L’histoire ne dit pas si ce qui serait advenu du Poulet dans sa vie future si il n’avait pas été jusqu'à Moscou cette nuit là. Toujours est-il qu’il prit la décision d’y aller quand même, le Diable sait pourquoi. Et cela uniquement pour une courte soirée qui se termina une heure après son arrivée. Une seule heure, une petite heure, une minuscule, une ridicule heure…Certes… Mais quelle heure! Car ce grain de poussière temporel à l’échelle de l’univers fût le premier moment de son existence ou il plongea dans l’océan bleu de ses yeux. Et ce moment d’apnée merveilleuse sembla durer tellement longtemps qu’il crut ne jamais vouloir remonter à la surface. C’est ainsi que Djédjadjé rencontra Yulia.

Ou plutôt, Yulia soumit Djédjadjé à un interrogatoire concernant sa vision des Russes, de la Russie, et des Marteaux-Pillons de la métallurgie creusotine. Tout cela, bien sûr, dans un français parfait. Satisfaite de ses réponses, elle s’éclipsa (certains disent pour vendre ces informations au KGB, mais ce ne sont que bruits et rumeurs infondées). Elle partait en Egypte trois jours après, il était évident qu’il ne se reverraient pas. De toute manière, il avait de nombreuses choses à régler. D’abord, son ami Vincent arrivait bientôt de Coquie pour le nouvel an, et il devait préparer sa venue. Ensuite il lui fallait empaqueter ses affaires afin d’être prêt 10 jours plus tard pour l’ultime voyage : le retour au pays…

Non, elle n’était finalement pas partie. Lui s’en allait 7 jours après. Mais qu’importe : une amatrice d’art, jolie de surcroit ; c’est une compagnie qui ne se refuse pas.

De passage à Moscou, Djédjadjé avait visité la galerie d’art Trétiakov, et comptait bien tergiverser à ce sujet avec la très cultivée Yulia (histoire d’avoir l’air moins stupide au prochain dîner en ville). Il se rencontrèrent au café Pushkine vers six heures. Cinq minutes après le début de leur conversation, ils s’entretenaient déjà depuis trois bonnes heures. Le temps fût facétieux ce soir là : il refusa obstinément de suspendre son vol déraisonnable. Ils quittèrent alors cette faille temporelle afin d’aller dîner ailleurs. Là-bas trois minutes, soit deux heures, s’écoulèrent. Quand vint l’heure de se quitter, Djédjadjé avait raté sont train depuis fort longtemps. Il feignit pourtant de prendre le dernier métro, cela afin de s’éclipser la tête haute (le coq chante, même les deux pieds dans ma m****). Puis il quémanda misérablement le gîte à son amie Laroushka, ce qu’elle lui accorda gentiment.

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Le voici enfin ! Le saint patron des vignerons arriva dans les steppes gelées de L’Oursie au milieu de la nuit, et Djédjadjé était venu le chercher dans sa formidable Dacia Logan bleu. S’en suivi une visite by night de Moscou la magnifique, endormie sous un épais manteau de neige. De touriste, petit poulet était devenu guide de fortune pour une nuit. Quel plaisir de partager ce qu’on à vécu et aimé avec un vieil ami FJMBSYien !! D’ailleurs, ce drôle-là est aujourd’hui dans cette contrée non moins lointaine :

http://tombersurunoz.blogspot.com/

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La nuit suivante était celle de la nouvelle année. Au programme, festin improvisé avec Vincent près de la place rouge : petit toast au foie gras et au fromage accompagné d’un rouge doyen Faugères. Puis les deux amis partirent à la rencontre de Yulia, à qui Djédjadjé avait donné rendez-vous. Présentations faite, il se mirent en route dans les rues enneigées. Après une bataille de boules de neige sur Tchisty proudy, ils allèrent célébrer la nouvelle année au club-rock Krisis Genra. Là-bas, deux âmes se rapprochèrent. Mais le lieu n’était pas propice à la solennité du moment. Et c’est seuls, au milieu d’un lac gelé, cerné par une mégapole de dix millions d’âmes, qu’ils s’embrassèrent.

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Les trois jours suivants ; Yulia, Djédjadjé et Vincent firent du tourisme dans la région de l’anneau d’or, puis se quittèrent. Le soir du troisième jour, Djédjadjé fit sa valise. Une fois fait, il s’allongea et une vague d’émotion l’envahit. Demain, Sébastien partirait et laisserait Djédjadjé derrière lui. Il vivait ses derniers moments et déjà sa vie de poulet défilait dans sa tête. Le visage de chaque personne qu’il avait rencontré apparaissaient et disparaissaient les uns après les autres. Puis tout devint flou, et ne resta qu’un immense océan au milieu duquel, le Diable sait pourquoi, flottait de la poussière d’Or.

Pris d’une nostalgie de l’époque faste des bolcheviques de Paris Dauphine, Kamarade Loranov (Камарадь лоранов) décrocha son téléphone rouge et appela Kamarade Feraille (камарадь ферай)  pour lui demander si, entre deux exercices de planification quinquennale, il y aurait la possibilité d’organiser un conseil de soviet suprême en l’honneur du Kamarade Boukivine (камарад « муарф, о фон…» букивин). Avec un fort accent germain, Feraille répondit par l’affirmative à la requête formulée. Comme le veut la procédure en vigueur (L1939-45 du Code du Soviet, chapitre1, partie 9, alinéa 4, verset 1), ils invitèrent également le Kamarade Krapulov (камарадь крапулов) ainsi qu’une soviet slovaque, la Kamarade Barcha (камарадь барша).

A son arrivé, Kamarade Loranov fût frappé de la métamorphose de son ami. Il était désormais habillé en uniforme militaire et portait une charmante petite moustache étroite. Lui expliquant son évolution idéologique, il leva subitement sa main droite au ciel et lui dit : «ACHTUNG!  itz a world of opportunities, mein freund! ». Après cet échange, ils partirent aux ablutions communes dans la nouvelle voiture de Kamarade Ferraille, une Volkswagen modèle « Panzer Divisionen ». Le soir venu, ils dégustèrent des bières dans le village bavarois typique de Wendling ou Ferraille résidait. C’est là que Kamarade Loranov fit la connaissance du Kamarade Yanikov, un nihiliste inféodé au Cuba Libre.

Le lendemain, les deux vieux Kamarades allèrent visiter l’arrière pays na..llemand. Kamarade Feraille avait sorti pour l’occasion son plus beau casque à pointe, alors que Kamarade Loranov paradait transpirant avec son chaud manteau en poils d’ours, un lourde kalachnikov lui ralentissant ses mouvements. Après une passionnante dissertation sur les impacts de das Kapital sur le monde et ses points communs avec « Mon combat » (récent ouvrage publié par Kamarade Ferraille) ils partirent à Munich faire la jonction avec leurs Kamarades de dure lutte anticapitaliste.

A son arrivée à Munich, Kamarade Kapulov sorti de sa voiture en criant « Yahla ! ». Il mis ses lunettes de soleil sur sa tête et serra dans ses bras ses amis. Le choc de leurs poitrines fît bruisser les nombreuses chaînes en or que Krapulov avait autour du cou. Etonné par cette apparence si bourgeoise et capitaliste, Kamarade Loranov l’interrogea sur sa nouvelle vie. Krapulov lui expliqua qu’il avait, de ses études à l’Ecole Supérieure de Communisme Professionnel (ESCP), compris une chose et une seule : « Cash is King ». Puis il proposa d’aller manger un repas équilibré à Burger King.

Remplis d’une énergie lipidineuse, les quatre partirent pour le quartiers des discotèques se détendre avant le concile des Soviets suprême qui devait avoir lieu le lendemain. Sur le principe de l’abondance communiste illimitée et infinie, tout ticket d’entrée acheté dans un des nombreux clubs donnait accès à tous les autres, et quelques euros supplémentaires permettaient de partager une bouteille de Vodka. Les Medleys et Bootleg du bar chauffaient les particules élémentaires de nos amis qui lancèrent leurs corps dans une lutte finale contre la gravité et les lois de la physique. Leur frénésie ne fît qu’amplifier à la discotèque suivante. Loranov entamait une Kalinka, Ferraille sautait sur des chaises avec une culotte en cuir et Krapulo, sous un grand chapeau noir et avec ses tresses et sa longue barbe noire à la Rabbi Jacob, sifflait, dansait et lançait en l’air des billets de 100 euros, qu’il rattrapait immédiatement avec ses doigts crochus. Yahla ! Davaï ! Achtung ! Devint le triptyque Ultrême qui les transfigura jusqu’au petit matin.

Après un court sommeil, ils quittèrent leur hôtel (« L’Easy Palace »). Ils se rendirent sur la MarienPlatz pour y admirer la fameuse Rathaus.  Puis Kamarades Barcha et Krapule allèrent voir un musée typique sans intérêt, alors que les rulerz Ferraille et Loranov y préférèrent judicieusement le musée de l’industrie (Deutch museum). Malgré leurs ignarités, ils prirent grand plaisir à admirer ses gros engins utiles, fabriquant des choses concrètes, et non pas des services immatériels tel que la vente au porte-à-porte qui, comme le rappelait Marx, ne crée aucune valeur et ne participe pas à l’émancipation de la classe ouvrière. Ferraille et Loranov, en tant que soviets suprêmes, allèrent prêcher la bonne parole aux ouvriers, leur rappelant que leur emploi dépendait uniquement de leur rendement, et que peu importe le système de gouvernement des individus et de leurs esprits, il n’y avait pas de contingence : l’important était qu’ils se lèvent tôt, travaillent et ferment leurs g******  utilisent leurs droits individuels avec parcimonie.

Après cette élévation intellectuelle, ils rentrèrent sur Wendling pour une fête de village. Kamarade Ferraille conduit son char d’assaut vaillamment, malgré le manque de sommeil. Ils dînèrent, dégustèrent la Rouski Standard Zolotoï ramené de la mère Patrie par Kamarade Loranov, et fêtèrent encore une fois leurs retrouvailles. Ils se partirent ensuite à la fête du village, où se trouvait  quelques bières, un orchestre avec un bassiste aux yeux rouges et au sourire idiot, une foule de gens joyeux qui dansaient, puis vint la Kamarade Floranova, une place de village, des gens fumant des cigarettes, un autre bar, moins de gens, mais des gens quand même, qui discutaient grégairement et calmement en  langue allemande, c’est-à-dire hurlant des mots affreux d'une manière autoritaire ; et tout cela ne semblait avoir aucun sens. Après le bar, ils marchèrent et firent leur conseil de soviet suprême, dont voici le compte rendu par Kamarade Ferraille :

«Il est, au fond, curieux de constater que la transposition inadéquate de la théorie des systèmes mécaniques à un ensemble d'idéologies antagonistes (Quid de la Polarisation?), conduise à un foisonnement cognitif, voire labyrinthique (Paradoxe des trois coffres). Nous retrouvons la contingence multidimentionelle, bien qu'il serait fallacieux, voire dangereux, de l'ériger en un paradigme normatif. (Rateau, 2009)»

Le lendemain, les kamarades Barcha et Krapulov rentrèrent en république populaire de Slovaquie, emmenant avec eux Kamarade Loranov jusqu'à Munich où il avait un avion à prendre. Tous les kamarades se dirent au revoir dans une effusion de larmes et se quittèrent le coeur déchiré.

Kamarade Loranov fini seul sa journée au musée BMW, où il essaya de comprendre pourquoi le petit peuple avait besoin de bien de consommation futiles et opposés à la marcheglorieuse de la modernité socialiste. Sur sa route vers l’aéroport, alors qu’il avait encore du temps devant lui, il décida sans raison d’aller voir une tour Chinoise qui était indiqué sur le plan du métro. Après avoir rencontré des espagnols aussi paumés que lui, il se retrouva perdu dans un parc géant par une nuit de pleine lune, ou déambulait des groupes de jeunes gens éméchés. Au moment où il se fît la réflexion que tout ceci n'avait vraiment aucun sens, un tour chinoise nanarde de 15 mètres de haut illuminé de milles lumières apparu. A côté se tenait un arbre de Noel géant. La tour nanarde était entourée de vendeurs de bières, de saucisses, de bretzels, de vin chaud, de pain d'épices, d'objet en bois et autres peluches. Une musique de Noël se diffusait calmement, ses carillonnements glissaient sur la lumière tamisée et la fumée émanant des kiosques de bois, chatouillant l’oreille sensible du kamarade Loranov. Des gens regroupés autours de tonneau sirotaient leurs hydromels et dégustait quelconques snacks, parlaient joyeusement et riaient. Des couples s’embrassaient. Loranov pris un vin chaud, une saucisse géante, observa longuement et silencieusement ce spectacle. Puis il se dit à lui-même : « Tout ceci n’a vraiment aucun sens ». A ce moment les kiosques fermèrent et les gens brusquement s’en allèrent : le spectacle était fini et il ne restait plus qu’a Kamarade Loranov de trouver le chemin qui le mènerait chez lui, tant est que cela pouvait encore un avoir un sens.


 












ACHTUNG !!!!!!!!!!!!! давайййййййй!!!!