Lazare

Un an en Russie...

Le petit poulet est mort. Du moins, c'était ce qu'il pensait. Il n'y a pas de nouvel Homme, mais seulement un être, une âme qui nait jusqu'a ce que la mort l'embrasse.

Vivre, c'est découvrir et comprendre, apprendre et ressentir, apprendre à ressentir. Quand tout cela s'arrête, l'existence n'est plus : l'âme s'en est allée et le corps n'est plus qu'une coquille vide.

Dans un lieu éloigné des êtres chers, quand la neige étreint et le froid mord, parfois l'âme désire s'en aller vers d'autres cieux. La tristesse et la mélancolie emprisonne le corps dans le passé, qui en oublie de naître. L'esprit se meurt. 

Mais tout est éphémère. Même la mort. A la fin tout renaît et la genèse reprend son cycle infini. L'amour et l'amitié, tout comme les sentiments et la curiosité de la vie.

Si différent et éloigné de moi, fût ce petit poulet. Mais nous nous ressemblons pourtant tellement...

Sébastien L. pour Raymond L., pour tout les êtres aimés.

p.s : Désolé d'avoir écorché la langue de Pouchkine et de Tolstoï dans la précédente version.